O Bom Cabrito Não Berra

Coli era o apelido carinhoso do velho Colibri.

Homem digno, honesto e trabalhador. Passou boa parte da vida na poderosa Engesa, fabricante de veículos militares blindados que, nos anos 80, fazia brasileiro bater no peito.

Colibri batia nos dois.

No trabalho, era dedicado. Depois chegava em casa para assistir ao Jornal Nacional, com Cid Moreira mostrando a guerra entre Irã e Iraque. Quando aparecia um blindado cortando o deserto, quase entrava dentro da televisão.

Na cabeça dele, tinha um pedaço seu naquela guerra.

E fazia questão de contar isso para todo mundo.

Principalmente no boteco do Valmir.

Entre cerveja, cachaça e torresmo, bastava alguém falar em guerra para Colibri se achar o suprassumo do assunto.

— Eu trabalho na produção do Urutu.

Falava como se tivesse projetado o blindado sozinho.

Quem não suportava aquele show era Severino.

Velho criado no mato, castigado pela vida e econômico nas palavras. Trabalhava o dia inteiro, chegava ao bar, pedia uma pinga com carquejo e três fígados de galinha com sal.

Sentava no canto e observava Colibri comandando a guerra numa mesa de plástico.

Toda noite era a mesma coisa.

Urutu. Engesa. Saddam. Guerra.

Severino virava a cachaça numa talagada, comia os três fígados e ia embora.

No dia seguinte, voltava.

Colibri também.

A guerra entre Irã e Iraque não tinha data para acabar.

A de Severino também não.

Com o passar dos meses, começou a frequentar o bar com uma peixeira na cintura.

Numa sexta-feira, Colibri apareceu exalando felicidade.

Tinha conseguido emprego novo. Ia deixar a Engesa para trabalhar na IMBEL, justamente na produção de pistolas calibre .45.

Tinha orgasmo mental só de pensar que logo estaria produzindo armas.

Entrou no boteco como o quinto Beatle.

— Hoje é por minha conta!

Distribuiu cerveja, pagou rodada e contou a novidade para quem quisesse ouvir.

Naquela noite, Severino estava diferente.

Cara fechada. Pouca ideia.

Tinha descoberto uma traição de Raimunda, sua esposa.

Desconfiado, pagou um detetive particular.

O homem não trouxe boato.

Trouxe filme.

O amante: Colibri.

Horas antes, Colibri havia comemorado o emprego novo com Raimunda no Motel Tira-Gosto.

Severino viu as fotos.

Pegou a peixeira e foi beber sua pinga.

Colibri não sabia de nada.

Feliz da vida, chamou Valmir.

— Capricha nos fígados hoje. Enche uma bandeja.

Apontou para Severino.

— Eu mesmo vou servir meu amigo.

Pegou a bandeja e atravessou o bar sorrindo de orelha a orelha.

— Hoje pode comer à vontade, meu velho. Arrumei emprego novo! Vou ganhar o dobro.

Severino olhou para ele.

— Foi mesmo?

Colibri bateu no peito.

— IMBEL. Vou trabalhar com pistola calibre .45.

Severino levantou.

Sacou a peixeira. Quarenta e cinco centímetros de lâmina.

E espetou Colibri quarenta e cinco vezes no coração.

Justamente onde dizia que Raimunda estava morando.

Colibri morreu ali.

Sem sequer estrear no emprego novo.

Nunca produziu uma pistola calibre .45.

Mas morreu com quarenta e cinco furos no peito.

Coincidência é uma coisa filha da puta.

Severino foi preso.

Hoje Raimunda visita o marido todos os finais de semana na cadeia.

Os dois se perdoaram.

Reataram o casamento.

Afinal, o amor sempre vence.

O talarico não.

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