O Mundo Mudou

Romualdo e Reginaldo eram primos.

Trabalhavam juntos havia mais de trinta anos na construção civil.

Dois negões das antigas. Criados nos anos oitenta, quando ninguém tinha tempo de ficar procurando ofensa em tudo.

Conservadores. Casca-grossa. Não esquentavam a cabeça com piada de preto.

Todos os dias, depois do expediente, os dois paravam no bar do Tião.

Pinga com carqueja, cobra, escorpião, torresmo engordurado e outras iguarias. Na estufa, fígado acebolado e moela de galinha disputavam espaço com meia dúzia de ovos coloridos.

Um verdadeiro copo sujo que parou no tempo. Até a teia de aranha já tinha décadas entre as garrafas.

Tião era um sujeito rústico. Fazia a barba na pia onde lavava os copos.

O banheiro era uma experiência religiosa. Quem entrava saía acreditando em Deus.

Mas a cerveja era gelada.

E isso bastava.

Jandir também fazia parte da turma.

Galego, branquelo, olhos azuis, um metro e noventa de altura e magro que nem vara de bambu.

Os três tinham crescido no mesmo bairro.

Jandir tinha uma mania.

Toda vez que passava em frente ao bar e encontrava os primos, parava na calçada, olhava lá para dentro e gritava:

— ACENDE A LUZ, TIÃO!

Romualdo e Reginaldo caíam na gargalhada.

— Vai tomar no cu, palmito!

— Entra aqui, seu leite azedo! Vem tomar uma gelada!

E Jandir entrava.

Era assim havia décadas.

Numa sexta-feira, apareceu Samanta.

Dezenove anos. Unhas pintadas, sobrancelha desenhada, batom vermelho e barba por fazer.

Até pouco tempo, atendia pelo nome de Lucca.

Samanta era da geração woke. Militante de internet, especialista em desconstruir o mundo.

Naquela tarde, estava puta da vida.

Tinha brigado com o namorado e precisava libertar a mente.

Entrou no bar do Tião procurando um Aperol.

— Moço, você faz Aperol Spritz?

Tião levantou os olhos.

— Faço o quê?

— Aperol. É um drink.

— Aqui tem pinga, cerveja e conhaque. Quer qual?

Samanta respirou fundo.

Estava cercada de conservadores.

Sentou num banquinho, abriu o celular e começou a reclamar da sociedade.

Romualdo e Reginaldo continuaram tomando cerveja.

Nem deram bola.

Foi quando Jandir apareceu.

E soltou o grito de sempre:

— ACENDE A LUZ, TIÃO! TÁ ESCURO AÍ DENTRO!

Os primos explodiram de rir.

— VEM CÁ, PALMITO FILHO DA PUTA!

Mas Samanta não riu.

Levantou num pulo.

— RACISTA DO CARALHO!

Jandir nem teve tempo de entender.

Samanta puxou da bolsa um punhal que carregava para se defender dos conservadores.

Avançou sobre o galego.

Espetou no coração. Fatal.

Jandir caiu na calçada.

Morto.

O bar inteiro ficou em silêncio.

Tião, que estava lavando um copo, olhou para o amigo caído. Depois, para Samanta, ainda segurando o punhal.

Não perguntou porra nenhuma.

Se abaixou atrás do balcão, pegou seu velho trinta e oito e abriu fogo.

Seis tiros.

Samanta caiu ao lado de Jandir.

Romualdo ficou paralisado.

Reginaldo deixou a cerveja cair.

Tião guardou o revólver, pegou um pano e voltou a enxugar os copos.

Depois de alguns segundos, Romualdo conseguiu falar:

— Porra, Tião! Que desgraça foi essa?

O velho olhou para os dois corpos na calçada.

Coçou a cabeça.

— Sei lá, caralho. Não entendi nada. O Jandir pediu pra acender a luz e essa porra apagou o cara.

Gente esquisita!

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