O Rio de Janeiro Não é Para Amadores

Oliver era americano.

Nasceu em Miami, tinha quarenta anos e um tesão desgraçado por brasileiras.

Principalmente pelas mulatas.

Resolveu conhecer o Rio de Janeiro.

Samba, caipirinha, bunda e putaria.

Era tudo o que queria.

Desembarcou no Galeão com 20 mil dólares, uma camisa florida e a confiança de quem achava que ia comer todo mundo.

Foi direto para Copacabana.

Bebeu caipirinha como se não houvesse amanhã. Passou o dia olhando para as bundas que desfilavam no calçadão.

— I love Brazil!

O filho da puta estava no paraíso.

À noite, resolveu conhecer a Lapa.

Foi quando apareceu Alcione.

Passista de escola de samba. Cintura de mola e rainha da malandragem.

Oliver ficou apaixonado.

— Hello, baby! You are very beautiful!

Alcione sorriu.

— Tu é americano, gringo?

— Yes! Miami! Very rich!

O otário ainda mostrou o bolo de dólares.

Alcione arregalou os olhos.

— Então paga uma caipirinha pra mim, meu lindo.

Oliver pagou.

Uma, duas, três.

Na quarta, Alcione resolveu retribuir a gentileza.

— Essa aqui é especial, gringo. Bebe tudinho.

Boa-noite, Cinderela.

Oliver apagou. Dormiu que nem um bebê.

Acordou no dia seguinte.

De cueca, descalço e deitado num colchão imundo.

O cheiro de esgoto entrava pela janela.

Cadê Alcione?

Cadê os 20 mil dólares?

Caralho!

Estava numa favela.

Saiu desesperado, correndo pelos becos.

— Help! Help! Somebody stole my money!

Oliver começou a espernear.

Foi quando apareceram três sujeitos carregando fuzis.

— Qual foi, alemão? Tá arrumando confusão por quê?

Oliver teve uma ideia brilhante.

Lembrou de um filme brasileiro que tinha assistido nos Estados Unidos.

Encheu o peito.

— BOPE! Captain Nascimento! Polícia! I'll call the police!

Os três se entreolharam.

— Que porra é essa?

— BOPE é meu ovo. Tá maluco.

O sorriso desapareceu.

— Ah, é? Então leva esse filho da puta lá pra cima.

Oliver foi arrastado morro acima.

Chorou.

Implorou.

Prometeu dinheiro.

— Please! Please! I'm American!

No alto do morro, conheceu o famoso micro-ondas.

Pneus.

Gasolina.

Fósforo.

Virou saudade.

Alcione, por sua vez, comprou uma televisão de setenta polegadas e passou o domingo assistindo a Tropa de Elite.

Com ar-condicionado ligado.

O Rio de Janeiro não é para amadores. Muito menos pra otários.

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