Viver é Muito Perigoso

Marcos pesava 140 quilos.

Um metro e setenta e cinco de altura.

Um balofo.

Desde moleque sofria com os apelidos: Bolo Fofo, Orca, Rocambole, Rolha de Poço.

Na escola, quando jogavam futebol, ele era sempre o goleiro. Não precisava nem pular. Bastava abrir os braços.

Já estava chegando aos cinquenta anos.

Achava que tinha vivido o suficiente.

Médico? Nem fodendo.

Não fazia exame de sangue, não media pressão, não sabia quanto tinha de colesterol.

Infarto não assustava.

— Todo mundo vai morrer mesmo, porra!

X-tudo, torresmo, linguiça, pastel de feira. Sanduíche sem maionese era uma ofensa pessoal.

Marcos gostava de comer sentado numa cadeira de plástico, na calçada de casa. Ficava ali, de bermuda, chinelo e barriga de fora, acompanhando o movimento da rua.

Artur era seu amigo desde os tempos de escola, lá nos anos oitenta.

Mais conhecido como Arturzinho.

Ao contrário de Marcos, Arturzinho sempre gostou de atividade física.

Perto dos cinquenta, conservava o físico de um rapaz de vinte e cinco.

Bíceps, peito definido, barriga trincada.

Corria todas as noites. Tomava creatina, whey protein de baunilha e umas cápsulas que nem o farmacêutico sabia para que serviam.

Não comia fritura.

Não bebia refrigerante.

Tinha horror a açúcar.

Toda vez que passava pela casa do velho amigo fazendo cooper, parava para dar um sermão.

— Porra, Gordão! Você vai morrer!

Marcos continuava mastigando.

— Boa noite pra você também, Arturzinho.

— Boa noite é o caralho! Olha o tamanho dessa barriga! Você vai explodir!

— Quer um pedaço?

— Você precisa de academia! Musculação! Esteira!

— Esteira eu tenho em casa.

— Tem?

— Tenho. Minha mulher comprou. Tá servindo de cabide.

— Você não pensa na sua família, não? Logo vai pra cidade do pé junto. Vão precisar de vinte pessoas pra carregar seu caixão!

Arturzinho balançava a cabeça e saía correndo.

Num domingo à noite, Marcos estava na porta de casa, arrebentando um X-egg bacon salada e maionese suficiente para rebocar uma parede.

Ao lado, uma Coca-Cola de dois litros.

Arturzinho apareceu trotando.

Camiseta de academia, tênis importado, relógio inteligente.

— Puta que pariu, Marcos! De novo comendo essa porcaria?

— Boa noite, Arturzinho.

— Isso aí é veneno! Gordura pura! Você quer morrer?

Marcos deu uma mordida.

— Tá uma delícia.

— Você tem quase cinquenta anos, porra! Cento e quarenta quilos! Não aguenta correr dez metros!

— Nem pretendo.

— Olha pra mim! Cinquenta anos! Zero barriga!

Arturzinho levantou a camiseta e mostrou o abdômen.

— Tá vendo isso aqui? Disciplina! Saúde! Qualidade de vida!

Marcos tomou um gole de Coca-Cola.

— Parabéns.

— Vai morrer cedo, seu gordo filho da puta!

Ajustou o relógio, atravessou a calçada e saiu em disparada.

Correu dez metros.

Exatamente dez.

Um carro desgovernado dobrou a esquina.

O atropelamento foi tão violento que Arturzinho perdeu os dois tênis.

Morreu na hora.

Marcos ficou olhando.

Engoliu o último pedaço do sanduíche.

Tomou um gole de Coca-Cola.

Suspirou.

— Se estivesse em casa comendo uma pizza cheia de catupiry, não tinha morrido.

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